"Le coeur de Simon migrait dans un autre endroit du pays, ses reins, son foie et ses poumons gagnaient d'autres provinces, ils filaient vers d'autres corps". Réparer les vivants est le roman d'une transplantation cardiaque. Telle une chanson de gestes, il tisse les présences et les espaces, les voix et les actes qui vont se relayer en vingt-quatre heures exactement. Roman de tension et de patience, d'accélérations paniques et de pauses méditatives, il trace une aventure métaphysique, à la fois collective et intime, où le coeur, au-delà de sa fonction organique, demeure le siège des affects et le symbole de l'amour

Nous n'avions pas eu le temps de le lire à la rentrée de septembre, grosse erreur, l'écriture de Maylis de Kerangal est absolument magistrale, un grand moment de lecture, un livre à ne pas manquer.

Parce qu'elle est fascinée par le destin de la miraculeuse petite gymnaste
roumaine de quatorze ans apparue aux JO de Montréal en 1976 pour mettre à mal
guerres froides, ordinateurs et records au point d'accéder au statut de mythe
planétaire, la narratrice de ce roman entreprend de raconter ce qu'elle imagine
de l'expérience que vécut cette prodigieuse fillette, symbole d'une Europe
révolue, venue, par la seule pureté de ses gestes, incarner aux yeux désabusés
du monde le rêve d'une enfance éternelle.
Mais quelle version retenir du
parcours de cette petite communiste qui ne souriait jamais et qui voltigea,
d'Est en Ouest, devant ses juges, sportifs, politiques ou médiatiques, entre
adoration des foules et manipulations étatiques ? Mimétique de l'audace féerique
des figures jadis tracées au ciel de la compétition par une simple enfant, le
roman-acrobate de Lola Lafon, plus proche de la légende d'Icare que de la
mythologie des "dieux du stade", rend l'hommage d'une fiction inspirée à
celle-là, qui, d'un coup de pied à la lune, a ravagé le chemin rétréci qu'on
réserve aux petites filles, ces petites filles de l'été 1976 qui, grâce à elle,
ont rêvé de s'élancer dans le vide, les abdos serrés et la peau nue.

La police et Claire Kauffmann, la procureur, s'interrogent. Qui est cette morte

à la robe blanche ? Au nom de quelle abomination lui a-t-on scellé le vagin à la
cire de cierge ? Sa présence lors de la procession du 15 août tenait-elle de la
provocation ou de la ferveur religieuse ? Le père Kern, le prêtre de Notre-Dame,
est persuadé que l'enquête fait fausse route. Pour élucider le mystère de la
Madone, l'homme de foi remontera jusqu'aux racines du mal...

Un premier polar qui change de l'ordinaire et surtout impossible de deviner le coupable avant les dernières pages. Un enquêteur quelque peu improbable puisque prêtre à la cathédrale, une ambiance de cour des miracles, une très belle écriture nous tiennent en haleine de bout en bout.

Aux premiers jours de décembre, Carole regagne sa vallée natale, dans le massif de la Vanoise, où son père, Curtil, lui a donné rendez-vous. Elle retrouve son frère et sa soeur, restés depuis toujours dans le village de leur enfance. Garde forestier, Philippe rêve de baliser un sentier de randonnée suivant le chemin emprunté par Hannibal à travers les Alpes. Gaby, la plus jeune, vit dans un bungalow où elle attend son homme, en taule pour quelques mois, et élève une fille qui n'est pas la sienne.
Dans le Val-des-Seuls, il y a aussi le vieux Sam, pour-voyeur de souvenirs, le beau Jean, la Baronne et ses chiens, le bar à Francky avec sa jolie serveuse... Dans le gîte qu'elle loue, à côté de la scierie, Carole se consacre à une traduction sur la vie de Christo, l'artiste qui voile les choses pour mieux les révéler. Les jours passent, qui pourraient lui permettre de renouer avec Philippe et Gaby un lien qui n'a rien d'évident : Gaby et Philippe se comprennent, se ressemblent ; Carole est celle qui est partie, celle qui se pose trop de questions.
Entre eux, comme une ombre, cet incendie qui a naguère détruit leur maison d'enfance et définitivement abîmé les poumons de Gaby. Décembre s'écoule, le froid s'installe, la neige arrive... Curtil sera-t-il là pour Noël ? Avec une attention aussi intense que bienveillante, Claudie Gallay déchiffre les non-dits du lien familial et éclaire la part d'absolu que chacun porte en soi. Pénétrant comme une brume, doux comme un soleil d'hiver et imprévisible comme un lac gelé, Une part de ciel est un roman d'atmosphère à la tendresse fraternelle qui bâtit tranquillement, sur des mémoires apaisées, de possibles futurs.

En 1944, le camp de concentration de Ravensbrück compte plus de quarante mille femmes. Sur ce lieu de destruction se trouve comme une anomalie, une impossibilité : la Kinderzimmer, une pièce dévolue aux nourrissons, un point de lumière dans les ténèbres. Dans cet effroyable présent une jeune femme survit, elle donne la vie, la perpétue malgré tout. Un roman virtuose écrit dans un présent permanent, quand l'Histoire n'a pas encore eu lieu, et qui rend compte du poids de l'ignorance dans nos trajectoires individuelles.